А ты все стискиваешь зубы. До скрежета, до ощущения, что они вот-вот раскрошатся.
Жизнь полнится болью. Рождаешься с болью, живёшь с болью, умираешь в боли. Просыпаешься с болью, ходишь с болью, улыбаешься с болью.
Но улыбка истончена до хореи.
Несмелые бледные руки дрожат, как безумные.
Смеешься над этим. Ой, поглядите, поглядите, как забавно выглядит.
А к смеху, как чертополох, тоже липнет боль.
Но смеяться до жуткого проще, чем признать себя искалеченной, изувеченной и больной.
Все в порядке?
Да, все хорошо, чего ты *но голову стягивает раскаленный обруч мигрени, хрупкие кости стираются под необходимостью двигаться, грудь прокалывает спицами при каждом вздохе, а внутри ноет необъятная пустота и чувство вины за себя и всю свою жизнь*.
Да, все хорошо. Да просто, господи, потому что ты не первая и не последняя такая. Сколько ещё людей вокруг ходят такими же изувеченными? Качают на руках свою боль?
Покажи же мне, где у тебя болит. Смеешься. Везде. Там, где никто не увидит, никто не достанет. Болит то, что не излечится таблетками и уколами.
Покажи же мне.
Никакой поэтики. Засыпаешь с болью. Просыпаешься с болью. Да ты даже обнимаешься - и то с болью. Чисто по привычке.
И в определённый момент сама становишься болью.