Последнее фото своего лица я сделала 17 октября. Ноябрь, декабрь, январь, февраль, март, апрель, май… июнь. Восемь месяцев. Наверное, это показательно.
В октябре я говорила себе, что неважно, как я выгляжу, если я нравлюсь себе. В октябре были какие-то силылюбить терпеть себя за внешность.
Я знаю о своих проблемах. Я вижу их в зеркале. И я чертовски, блять, стараюсь.
Это нелегко. Это тратить по несколько часов, бесконтрольно стоя перед зеркалом. Это постоянно размазывать кровь по рукам. Это бояться носить белую одежду, потому что она не отстирывается. Это шрамы и гноящиеся раны. Это ноющее лицо, плечи, шея, ключицы, грудь, спина, ноги. Везде, куда руки дотягиваются. Это наволочки в крови. Это невозможность спать нормально, потому что кожа так болит, что лежать сложно. Это ватные диски, выглядящее скорее так, будто вены вскрыли, а не маленькую ранку разодрали. Это постоянные вопросы “а ты что с собой сделала?” Убивающие вопросы. Болезненные вопросы. Не говорите со мной, пожалуйста, об этом. Я знаю, как выгляжу.
А ведь даже незнакомые люди в автобусах считают своим долгом.
Замыкает.
Последнее фото я сделала в октябре. Потом - ни разу, кажется. Во всяком случае так, чтобы нравилось. Потом был какой-то скандал, где меня обзывали уродливой тварью, которая портит всем жизнь своим внешним видом. Смешно. Долго, больше часа. В иступлении, не подбирая неранящих слов. Нет, наоборот. Побольнее. Пострашнее.
“Ты делаешь это, чтобы довести меня, да? Нарочно? Ждешь, когда я сдохну”.
Никаких фотографий. Любое фото вызывает ненависть, истерику.
Уродливая тварь.
Спасибо, отпечатлось. Никакой любви к себе не осталось. Недостойна. Виновата. Клеймо.
Это смешно, но я правда начинаю плакать, глядя в зеркало. Начинаю плакать, глядя на фото. Начинаю плакать, когда что-то кто-то говорит про внешность.
Казалось бы, глупость какая. Не делаешь, так не делаешь фотографий. Много кто не делает. Ебать драма.
Но одно дело вообще никогда не делать. Другое - быть искалеченным чужими словами. Замыкание. Устала.
Глупо, конечно. Глупо, господибоже. Но в слова не умещается.
Как начать снова хотя бы терпеть себя?
В октябре я говорила себе, что неважно, как я выгляжу, если я нравлюсь себе. В октябре были какие-то силы
Я знаю о своих проблемах. Я вижу их в зеркале. И я чертовски, блять, стараюсь.
Это нелегко. Это тратить по несколько часов, бесконтрольно стоя перед зеркалом. Это постоянно размазывать кровь по рукам. Это бояться носить белую одежду, потому что она не отстирывается. Это шрамы и гноящиеся раны. Это ноющее лицо, плечи, шея, ключицы, грудь, спина, ноги. Везде, куда руки дотягиваются. Это наволочки в крови. Это невозможность спать нормально, потому что кожа так болит, что лежать сложно. Это ватные диски, выглядящее скорее так, будто вены вскрыли, а не маленькую ранку разодрали. Это постоянные вопросы “а ты что с собой сделала?” Убивающие вопросы. Болезненные вопросы. Не говорите со мной, пожалуйста, об этом. Я знаю, как выгляжу.
А ведь даже незнакомые люди в автобусах считают своим долгом.
Замыкает.
Последнее фото я сделала в октябре. Потом - ни разу, кажется. Во всяком случае так, чтобы нравилось. Потом был какой-то скандал, где меня обзывали уродливой тварью, которая портит всем жизнь своим внешним видом. Смешно. Долго, больше часа. В иступлении, не подбирая неранящих слов. Нет, наоборот. Побольнее. Пострашнее.
“Ты делаешь это, чтобы довести меня, да? Нарочно? Ждешь, когда я сдохну”.
Никаких фотографий. Любое фото вызывает ненависть, истерику.
Уродливая тварь.
Спасибо, отпечатлось. Никакой любви к себе не осталось. Недостойна. Виновата. Клеймо.
Это смешно, но я правда начинаю плакать, глядя в зеркало. Начинаю плакать, глядя на фото. Начинаю плакать, когда что-то кто-то говорит про внешность.
Казалось бы, глупость какая. Не делаешь, так не делаешь фотографий. Много кто не делает. Ебать драма.
Но одно дело вообще никогда не делать. Другое - быть искалеченным чужими словами. Замыкание. Устала.
Глупо, конечно. Глупо, господибоже. Но в слова не умещается.
Как начать снова хотя бы терпеть себя?